Из жизни поэтов

А. ВОЛОВИК

ИЗ ЖИЗНИ ПОЭТОВ

 

(В эпоху постмодернизма)

НА СМЕРТЬ ПЕГАСА

Сдох Пегас.

Его протухло мясо.

Сто колбас

сварили из Пегаса.

Я – поэт:

шлифую ремесло.

Сел.

Поел.

Меня и понесло!

 

 

К ЖИЗНИ

Узнаю тебя, жизнь. Принимаю.

И приветствую с пеной у рта.

Ручка кончается вместе с тетрадкой.

К вечеру день, к завершению жизнь —

что протекла удивительно гладко,

так бы и прожил вторую на бис.

Мир-то театр: состоит из актрис

(ну, и актеров, мелькающих кратко).

Я, словно пчел, ублажаемый маткой,

мне безразлично – наверх или вниз…

Сладкая (я выбираю, где сладко)!

Яркая (ибо не прячешься в тень)!

Ты восхитительна, как шоколадка

или прокладка (в критический день)!

Я принимаю тебя и теперь,

с понтом умывшая руки Пилатка.

 

* * *

Жизнь коротка, а искусство – ого! —

дольше, пожалуй, и нет ничего.

Сколько рифмованных строк ни пиши —

скоро закончится картридж души.

Но и для всех ненаписанных строк

тоже настанет когда-нибудь срок.

Волею случая или ума —

картриджей этих – несметная тьма.

Так что работай себе не спеша —

не оскудеет, пожалуй, душа.

А оскудеет – другая споет

в общем и целом не хуже ее.

 

* * *

Весна! Пора постмодернизма.

Хоть и не Болдинская, но…

Эх, пропадай моя харизма —

все четыре домино!

 

* * *

Душа Поэта – это же термометр!

В ней трепет ртути стонет и стыдит.

Прозаик же напротив: арифмометр —

Тыр-тыр – и вот вам дебет и кредит.

 

* * *

Стихи мои – праздник: шутих

в них много, хлопушки и вата.

И краткость присутствует в них.