Иронические стихи

ГИТАРА ГАЛИЧА

В России и влекуще и пугающе

слышна гитара Александра Галича:

семь струн ее – семь радужных цветов.

Семь незатоптанных призывов к свету.

Семь бед, готовых к одному ответу.

Семь высших государственных постов.

 

Они – семь истин нашего престижа –

от матушки Москвы и до Парижа

звучат, раскаиваясь и греша.

Звучат, о родине святой радея.

И в чудаке с обличьем иудея

поет и плачет русская душа.

 

В остатний час свой.

В крайнее мгновенье.

Таращились ажаны в изумленье

на то, как, жизнь в чертах еще храня,

он стыл – умерший или умерщвленный –

и «Грюндиг» свой за провод оголенный

держал, как держат под уздцы коня,

 

Держал и знал: вот-вот очнутся сроки –

и вспять рванутся истинные строки.

На родину. В переподковку дней.

В переоценку слабости и силы.

Слышна гитара Галича в России:

чем нам непроще, тем она слышней.

 

МЕТЛА АНДРЕЯ ПЛАТОНОВА

В России дорога гения

корява до офигения.

Но вечность по полмгновения

себе она намела – захлюстанная, куражная,

рабочая, не продажная,

в жестокие дни отважная

платоновская метла.

 

Она отсвистела прутьями

над жертвами и над судьями.

Путями и перепутьями

она продиралась в быль.

И с былью той билась, грозная.

Да так, что столбом и звездная,

и лагерная, и колхозная,

и просто степная пыль.

 

Да, времечко было пыльное.

Всесильное было. Ссыльное.

Но море в нем ювенильное плескалось о глыбы дней.

Но в нем под серпом и молотом

метла отливала золотом.

И ведьма над спящим городом

носилась верхом на ней,

 

Булгаковым в полночь вдавлена…

Метла же – все вдаль и вдаль она

по оспинным скулам Сталина

преступный гнала угар.

Сквозь нашу покорность генную

планету и всю Вселенную

метлой той обыкновенного

Тверской окликал бульвар.

 

И ныне, гляди, по-прежнему,

как по тротуару снежному,

теперь уже и по Брежневу

гуляет она, смела.

Все глубже скребет – опасная,

впервой наконец-то гласная,

замызганная, прекрасная

платоновская метла.

1994

* * *

Духота и полумрак квартиры.

Здесь сошлись тихони и задиры –

все на птичьих, собственно, правах.

Но, коль сам пока душой не стар ты,

вслушайся, как вдохновенно

барды путаются в мыслях и словах.

 

Путаются в фактах и понятьях.

В бурных восславленьях и проклятьях.

В южных винах и людской вине.